ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

OUVIDORIA In a silent way, Miles Davis.

O SEGREDO DA DAMA Nunca soubemos se O Segredo da Dama era ou não uma maison de tolérance. A casa ficava na Renato Paes de Barros, 519, ao lado do prédio da Mírian Lane. Mírian foi morta a tiros, em frente ao prédio, numa tentativa de assalto no começo de 1984. Uma vez consegui dar uma espiada no Segredo, a porta estava aberta. Vi uns panos de cetim pendurados no teto, almofadões, espelhos. 

BOÉCIO ERA UM BEÓCIO? Na eternidade teremos a posse plena e simultânea das coisas todas que o tempo produziu. Posse plena e simultânea, beleza, mas isso teria de coexistir com estruturas sucessivas (começo, meio e fim, antes e depois), senão o Costinha, morto eppur si muove, não teria como contar suas piadas, como aquela do cearense que dá uns cascudos num judeu, por exemplo.

ESCOLA PANAMERICANA DE ARTE Sensacional que tenham conseguido o tombamento do prédio da EPA, na Avenida Angélica. É bom ver empreiteiras e construtoras levando no rabo às vezes. Agora a batalha é pelo prédio da Ford na Rua Sólon, Bom Retiro. Nessa coisa de tombamento de imóveis antigos sou totalmente de esquerda, esquerda radical. (O Marronzinho, candidato a presidente em 1989, dizia que, se eleito, proibiria por seis meses o funcionamento de bancos privados, etc., etc.) Em transportes eu também sou, de esquerda. Tem que ter transporte público barato, abundante e de qualidade. Acho que carro particular deveria sofrer restrições severas, como os cigarros (adesivos colados no vidro, dirigir mata, com fotos de pessoas mortas em acidentes, atropelamentos, etc., etc.). Em matéria de relações de trabalho, também, sou de esquerda. Basicamente, nem um direito a menos. Neguinho tem de ganhar bem, comer direito, morar em lugar bonito, poder ocupar seus dias da maneira que achar mais proveitosa. (A pobraiada precisa deixar de ser ingênua e aprender na prática que comprar coisas, ter coisas, não livra ninguém do taedium vitae. Ou seja, os pobres precisam aprender que a precariedade e a insuficiência são basais na experiência humana, não é coisa só de desigualdade social.) (V. Quanto vale o show?, Racionais MC’s.) Em usos e costumes sou liberal radical. Se o cidadão quiser fumar maconha e depois ir nadar na caixa d’água do prédio (e acabar cagando na caixa d’água, como fez uma vez um maconheiro contumaz no prédio da minha tia Gylka), acho que a polícia não tem nada a ver com isso. (Mas acho que os condôminos têm a obrigação de dar uns tabefes no maconheiro e depois obrigá-lo a beber os mil litros da água com merda.) No mais, num monte de coisas sou de direita. Acho, basicamente, que cuzão tem de ser chamado de cuzão. Acho que os assassinos da Mírian Lane deveriam ter sido pendurados pelo saco e expostos a uma matilha de cães fila que estivessem há quatro dias em jejum. (V. Cadeia Nacional, com Luís Carlos Alborghetti.) Acho que a cultura de esquerda, seus símbolos, seu sistema de cancelamentos e recompensas, seus totens (“Chico entende a alma feminina como ninguém”, etc., etc.), é brega, autoritária e middlebrow. (Dá-lhe, Trump, bote a escória castrista pra fora de Cuba! E bote sua escória no lugar!) E acho que o humor é nosso tribunal de última instância (vão por mim, tenho 55 anos, posso falar por experiência: nessa vida tudo falha, tudo colapsa, tudo vai pro brejo, menos o chiste).

DONA LÉA FEZ PERMANENTE NA CAVEIRA DE CHINESINHA Vamos com o Eduardo Gordinho ou Yoplait ao O Segredo da Dama. Estamos em 1984, temos treze anos, mas estamos em 2026 e temos cinquenta e cinco (o André tem onze, mas tem cinquenta e três). Eduardo Gordinho ou Yoplait bebe cinco copos de um coquetel feito com pinga e Yoplait de chocolate e fica bêbado (aos treze anos) e entra em estado hiperglicêmico grave com alucinações (aos cinquenta e cinco, porque diabético, como todo gordo acaba ficando) e começa a contar um monte de piadas do tempo da quinta série: se você estivesse amarrado num poste e a Xuxa chegasse pelada e começasse a esfregar a xereca na sua bunda, o que você gostaria de ter na bunda?

Etc., etc.

28/05/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

MORTOS EPPUR SI MUOVE EM: ILHABELA, PARTE 2 Acordo pensando na melodia de Rise, de Herb Alpert. Estava sonhando com gelo, copos de plástico com a borda trincada, uma bomba de encher pneu de bicicleta que alguém estava tentando me vender, um cinema fechado desde 1957. Abro os olhos. Demoro-me na cama pensando na conversa que tive ontem com a Cobalto 60. Ela, que se chama Renata e que se parece com a Ítala Nandi, na verdade não morreu de câncer nos ovários, em 1991, como eu havia suposto, mas por suicídio em 1999 (enforcamento com a faixa do roupão presa no cano do chuveiro). Não costumo dar continuidade a conversas com mulheres que se mataram, mas talvez abra uma exceção à Cobalto 60. Mulheres suicidas normalmente são mais narcisistas, egocêntricas e reivindicadoras do que a média das mulheres. (Na minha experiência, pelo menos.) Eu disse para ela que morri em 2007, mas que não consigo me lembrar como. (O que é verdade. Às vezes digo que morri ao levar uma descarga de 30.000 volts num iô-iô, que o iô-iô bateu numa cerca eletrificada.) Levanto-me e vou à garrafa térmica e despejo café numa xícara e acendo um Gauloise e vou à janela e fico ali, parado, sentindo o retrogosto do tabaco e do café. (V. “Você não acha que a blasfêmia é a expressão de um amor desesperado, no sentido de desesperançado, por Deus?”) Etc., etc. Desço para o café da manhã e vejo Julinho e André conversando com o argentino que ontem estava na boate com a camisa nota de um peso do general Belgrano. Sirvo-me – café, pão de centeio, queijo branco – e vou me sentar com eles. Julinho está contando a história de um tal de Paulão Abacate, um fisiculturista que puxava cento e trinta quilos de cocaína no supino reto (sessenta e cinco quilos de cada lado), depois ele conta a história de um tal de Formiga  Atômica, um fisiculturista que treinava com anilhas feitas de urânio, material que é 2,4 vezes mais denso que o ferro, e depois fala sobre o Bob Marley, um fisiculturista jamaicano que puxava quase uma tonelada de fumo no leg press. Estamos no hotel em que foi-será rodado, em 1980, o filme O inseto do amor, de Fauzi Mansur, o Hotel Ilhabela. O argentino nos conta que morreu-morrerá em 1982, de infarto, depois que ouviu-ouvirá a notícia sobre a rendição na Guerra das Malvinas. Etc., etc. Termino de comer e me levanto e vou até a piscina e vejo a Renata Cobalto 60 (ou Renata Faixa de Roupão) e peço um cigarro a ela e ficamos ali, fumando avec e conversando. (Renata fuma Galaxy, a decisão inteligente.) Dois sujeitos passam por nós e pesco um pedaço da conversa deles, você sabe como é que são esses fanáticos imbecis da Opus Dei. Renata diz que tem a sensação de já ter me visto, de me conhecer há muito tempo, digo a ela que passei férias com minha família nesse hotel em 1979, que eu tinha oito anos, que vimos o último capítulo da novela Dancin’ Days aqui, que talvez tenha sido aqui que ela me conheceu, aos oito anos, e Renata diz, é, pode ser. (Estive aqui em 1979, estou-estamos aqui em 1979, portanto todo dia é dia do último capítulo de Dancin’ days.) Pergunto o que Renata faz da vida-morte e ela responde que tem algum dinheiro aplicado e alguns imóveis e que depois de morrer ela morou no Vale dos Suicidas por um tempo, que o lugar era ótimo, só gente bonita, inteligente, upper class, mas que aí a coisa começou a desandar, começaram a chegar uns ônibus de farofeiros (farofeiros suicidas), primeiro uns poucos ônibus, depois aos montes, uma gente porca e sem educação, sabe?, pois é, quem mandou ensinar Nietzsche e niilismo pra pé de chinelo?, o único resultado disso foi a pobraiada começar a se matar, cortar os pulsos,  tomar veneno, dar tiro na cabeça, e transformar um lugar espetacular num lugar completamente  horroroso. (V. Francisco Cúrcio em A noite do desejo, Fauzi Mansur, 1973, fazendo uma bichinha com cara de “Luís Américo”.) 

Etc., etc.

17/05/2026 

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

MORTOS EPPUR SI MUOVE EM: NOITADA NUMA EXTINTA BOATE, 1979 Estamos na balsa, fazendo a travessia para Ilhabela. Há um maço vazio de Du Maurier no console do carro, um Maverick com motor de seis cilindros, cor de abóbora, fabricado em 1974. No vidro lateral direito, traseiro, há restos de um adesivo da Rede Zacharias de Pneus. (V. “Pneu carecou, HM trocou”.) André está no banco de trás, folheando um livro de mensagens psicografadas (na verdade uma fotonovela erótica-espírita em que o casal diz um para o outro coisas como “Leia Kardec” enquanto faz sexo). Ele está usando os óculos que em 2024 apelidarei de Mário Covas. Julinho Safardana está com um Benson & Hedges mentolado atrás da orelha e a camiseta que ele está usando, preta, com mangas cavadas, tem aquela foto famosa do cadáver de uma mulher estatelado sobre um carro (a mulher que se jogou do Empire State, etc., etc.). Estamos ouvindo uma fita do Herb Alpert, Rise (v. Lilian, a suja, matando Roque Rodrigues num motel). Penso em dizer que sempre que estou numa balsa me lembro daquela cena de Palácio dos anjos, Geneviève Grad, a sinalização sonora do navio, mas não digo nada. Desço do Maverick e caminho até a borda da balsa e passo por um TL verde abacate e ouço a frase, essa gente com essa positividade cafona toda, sabe?, numa voz feminina, vindo de dentro dele. Etc., etc. Hospedagem no Hotel Ilhabela. (V. “Guaraná Antarctica com rótulo de papel que esfarela”.) Observo as mulheres de 1979, na piscina, tomando sol. Uma de biquíni preto me traz a palavra Cobalto 60 à cabeça e deduzo que ela morreu-morrerá de câncer nos ovários, em 1991. Outra, de maiô inteiriço, azul cobalto, me traz à cabeça aquelas janelas ogivais com vitrô basculante (v. O que é kitsch?, Abraham Moles) da Congregação Cristã no Brasil. Deduzo que a mulher é sapatão na moita e que, quando o marido sai de casa, ela vai correndo pro quartinho da empregada crente, também chegada no velcro (v. Tereza & Raquel, paródia pornô-sáfica de Thelma & Louise). (Janela ogival gótica com vitrozinho basculante cafona de casa de pé de chinelo é hilário mesmo.) Etc., etc. Na boate speakeasy, subterrânea, do hotel, Titus Andonicus Bar. Observo um nacionalista argentino, massagista oficial da Escuela de Mecanica da La Armada, ano letivo 1976, com uma camisa de seda com a estampa efígie de Belgrano na nota de um peso. Observo que a bonitona sáfica tem uma tatuagem (tatuagem em 1979?) no braço, uma janela ogival com vitrô basculante e a inscrição, congregação cristã é uma brasa, mora? Observo, na pista de dança, um sujeito em sua versão cadavérica (uma das possibilidades da eternidade, onde há a posse plena e simultânea de tudo o que o tempo produziu, inclusive cadáveres). Digo para o André e para o Júlio que poderíamos bolar uma revistinha de sacanagem espírita feita só com zumbis, cadáveres já meio decompostos, que a coisa poderia render pra gente uns bons dólares furados (a moeda corrente no mundo dos mortos eppur si muove). A pista de dança tem uma iluminação interessante, mistura de spots, lâmpadas estroboscópicas e projeção de filmes de 16 mm. (O filme que está sendo projetado sobre as pessoas, nessa madrugada de abril de 1979, é Hitler 3º Mundo, de José Agrippino de Paula, especialmente aquela parte no começo em que o ator que é uma mistura de Nosferatu do Murnau com contínuo do Banco Geral do Comércio vai a uma loja de pneus.) (O filme é uma bosta, Agrippino claramente é um cineasta da 3ª. divisão.) Eu estou fumando cigarros Gauloises, sem filtro. (Ou Gitanes, sem filtro.) André está fumando Hollywood. Júlio está fumando um Galaxy avec com uma fulana que parece a Fafá Sanguinária, uma criatura talvez fictícia que fazia-fará sucesso no Orkut em 2004-5. Em 1979, o cigarro mais recomendado pelos pneumologistas da Rede Zacharias de Pneumologia é o John Player Sala Especial e o cigarro mais recomendado pelos oncologistas fundadores da escola grega de ontologia oncológica é o Amééé, ri, caaa, Trimmmm, o cigarro rádio AM preferido das empregadas domésticas lésbicas-sapatonas.

Etc., etc. 

13/05/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

DE LEVE Christian Casertani é o melhor escritor em atividade no Brasil, em 2026. 

https://www.instagram.com/p/DX_2gBHDX9t/

V. “EU GOSTO DE XIDEBA, FILME POIBIDO”, POR MITIKO, A JAPONESA DO JUQUERI, DANDO SEU DEPOIMENTO A GOULART DE ANDRADE A propósito, os filmes do Paulino Tarraff. O cara era um médico da Vila Mariana que filmava por hobby/robe de chambre. Tudo nos filmes dele é extraordinário – a concepção, os registros casuais, as montagens, as trilhas sonoras (Agon, de Igor Stravinsky, nos vídeos que mostram casas agônicas e demolições na Vila Mariana, em 1988). Eu recomendo todos os filmes do Tarraff. Mas esse aí do link acho particularmente esplêndido. 

https://youtu.be/zEq3x8q_1A0?si=VXAW4S2VZnZx4fku

FILMES “DE VEADO” Os imorais, de Geraldo Vietri, e Uma verdadeira história de amor, de Fauzi Mansur. Os imorais, 1979, é um dramalhão sobrecarregado que tem no excesso tanto sua falha quanto sua distinção. Uma verdadeira história de amor, 1971, é sutil, psicologicamente manipulador e, por isso, divertidamente perverso.

ATRIZ PORNOGRÁFICA Melaine Hicks empatada com Gigi Dior. 

OUVIDORIA Lapadas do povo, Raimundos, 1997.

RODOLFO ABRANTES Gosto muito do Rodolfo. O curioso é que tive algum contato, bem indireto, com ele lá por 1995, 96. Eu era amigo de um primo do Rodolfo – não, não era nem o Augusto nem o Berssange, era o Braz, Braz Marinho Júnior. Braz era artista plástico e Rodolfo sempre ia a seus vernissages. Eu achava o Rodolfo um cara bem na dele. Nem simpático nem antipático. Ele agia como quem sabia perfeitamente que, onde quer que ele entrasse, todo mundo iria sussurrar, “olha lá, o cara dos Raimundos!”. A despeito de uma impressão aqui, outra ali, o fato é que na época não pude formar uma opinião consistente sobre ele. Acho que sequer acompanhei direito a coisa de ele “virar crente”, em 2001, e deixar a banda. Sei lá. Em algum momento, muitos anos depois, vi uma entrevista dele e gostei muito. Gosto quando o Rodolfo conta a história de sua conversão religiosa, a cura milagrosa de uma doença grave (fortes indícios de um câncer de estômago), em suma, gosto do relato dramático do homem que teve de lidar com o extraordinário e suas consequências irreversíveis todas. Rodolfo sempre me parece bastante íntegro e pleno no que diz. (Acho que até o fato de Deus, o Onipotente, ter feito contato com Rodolfo Abrantes por meio do esgoto que, de forma geral, é o pentecostalismo faz parte da grandeza dessa história toda. Sim-sim, não há grandeza sem contraste, e de preferência contraste brutal. Evangelho de Rodolfo Abrantes, capítulo 3, versículo 14.)

MORTOS EPPUR SI MUOVE Perdemos uma aposta para o Marcilio Múmia Paralítica e Marcílio escolhe ir comer no Jack in the Box da Praça Panamericana. (A propósito, soube que o Restaurante Senzala mudou de nome para Senzzi. Etc., etc.) Seguimos pela Fonseca Rodrigues no Opala placa UZ-6869. Paramos o carro e o flanelinha vem nos achacar e o André paga o flanelinha com uma flanela nova. Marcílio come no Jack quatro tacos mexicanos. Depois levamos o Marcílio ao Senzala e ele come feijoada. Depois levamos o Marcílio ao restaurante do Ceasa, na Gastão Vidigal, e ele come peixe pintado e bebe duas garrafas de Chateau Duvalier. Observo o quadro com a fotografia oficial do presidente Ernesto Geisel. Estamos em 1978 e estamos em 2026. Marcílio morreu em 2000, ao tomar um choque numa cafeteira elétrica que teve a voltagem e a amperagem desreguladas por causa do bug do milênio. Eu morri em 2007 ou 2008, não me lembro direito. O tempo é uma prisão (filmes exploitation de mulheres presas), mas a eternidade é uma prisão ainda mais avassaladora.

Tchu-tchu-bee-doo-wah. 

 

08/05/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

AMADAS E VIOLENTADAS, JEAN GARRETT, 1976 A propósito, a suspensão temporária da descrença, Samuel Taylor Coleridge (o que não exclui o senso de verossimilhança ou, no final das contas, o senso do que é verdadeiro). Aceitamos as simplificações dramatúrgicas que servem à necessidade de que história tal precisa ser contada dentro de tais e tais limitações. Etc., etc. David Cardoso é um escritor de livros policiais que anda de Mercedes-Benz (taxação de 400% nos anos 1970) e que mora numa mansão no Morumbi. (Acho que foi a Barbara Gancia que disse uma vez que só em novela da Globo e na imaginação da rafameia que rico chama barco de iate e casa de mansão.) David fala em português castiço e reprime o tempo todo a cafajestagem pantaneira que lhe é tão simpática e natural. No fundo o personagem pisca para nós, nada disso é sério, o.k.? Uma certa picardia se insinua, fazendo ruído aqui e ali. Tudo isso só por um autógrafo?, diz, expressão de zombaria passando como uma sombra por seu rosto, enquanto assina o livro da bela repórter que o persegue numa moto Suzuki e que quer se passar por uma simples fã. A repórter sabe ou tem a forte suspeita de que o escritor de sucesso é também um assassino. Sim, o nosso John Le Carré de Ponta Porã mata as mulheres que lhe despertam a lascívia. Ao mesmo tempo, tem sob sua guarda uma bela adolescente que fugiu de um orfanato (e que vive fugindo de um bando de adoradores do diabo que querem raptá-la para sacrificá-la num ritual). David é apaixonado pela jovem, mas sabe que não pode sexualizar a relação, pois Jack, o Estripador está sempre à espreita. O trauma por trás da compulsão homicida foi gerado por uma mãe adúltera que traía um pai impotente. (Freud explica, etc., etc.) Assim, tudo se encaminha para a progressão fulminante da catástrofe. E que assim seja.   

MULHER, MULHER, JEAN GARRETT, 1980 Helena Ramos ficou viúva recentemente. Seu marido era um psiquiatra meio coroa, mas com a cuca aberta, nada careta. (O uso de gírias anacrônicas é proposital aqui.) O sujeito aparece nas memórias dela sempre fazendo pregações à la Alfred Kinsey, repressão sexual, realização sexual, temos de nos libertar das repressões, etc., etc. Enquanto isso, Helena vai andando de cavalo por Ilhabela, SP. Pocotó, pocotó. Começa a trocar umas ideias com uma fulana que está morando numa barraca enquanto escreve uma tese de faculdade, sociologia ou qualquer coisa do tipo. A fulana lê, escreve, transa o corpo numa nice. Tudo o que ela diz soa como pregação à la Simone de Beauvoir. Os homens isso e aquilo. Etc., etc. Helena parece pressentir que está lidando com fantasmagorias, o marido morto e a fulana da barraca, que são não personagens, mas meros dispositivos narrativos, vetores de difusão de um ideário libertário que já na época estava queimando óleo 40. Fantasmagorias, em suma. Bem, o que interessa é que essa bobajada toda levará Helena a seu paroxismo, ou seja, Helena Ramos será mais plenamente Helena Ramos porque tensionada pelo bobalhão do marido e pela cretina da moça da barraca. Estourado o mecanismo de corda que foi sujeitado a extrema pressão, Helena entrará no modo demente de ser e fará estalar o chicote no lombo de seu amado cavalo, porque o pobre equino lhe foi infiel (deixou-se ser montado por outra beldade). Também descerá o chicote no criado negro, vixxxlap!, e depois, well, estuprará o sujeito, introductio penis intra vas intercalado com tapas e bofetões (sim, dela nele).

EXCITAÇÃO, JEAN GARRETT, 1976 Flávio Galvão pratica gaslighting com sua bela esposa, Kate Hansen, numa casa que parece uma caveira, incrustada numa das bordas de uma quase deserta Praia de Barequeçaba, São Sebastião, SP. No fim, o não feitiço se vira contra o não feiticeiro. There are more things, como diriam H. P. Lovecraft e Jorge Luis Borges. (O cinema brasileiro sempre pareceu não saber direito o que fazer com Kate Hansen, tratando-a como uma espécie de Liv Ullmann, bela e gélida. O único que quebrou esse suposto gelo de Kate foi o Walter Hugo Khouri em O desejo, 1975, onde ela faz uma loira sapeca que pega o marido da melhor amiga. Em As deusas, 1972, Khouri também falhou com Kate, forçando-a no papel muito pouco convincente de uma psiquiatra toda rígida e cheia de contenções gestuais.)

(Apesar das ironias contidas aqui, adoro os filmes do Jean Garrett.)

28/04/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

POSSUÍDAS PELO PECADO, JEAN GARRETT, 1976 Benjamin Cattan, no maior pileque, arremessa uma garrafa de uísque num chiqueiro para que Helena Ramos, alcoólatra, se jogue lá, embebede-se, chafurde com os porcos. Antes disso Helena já havia beijado os pés do patrão e feito um strip-tease, tudo em troca de uns goles. Etc., etc. No mais, um monte de agregados, uma mulher que trama a morte do marido com o motorista-amante, peripécias, comédia de erros (o filme é notavelmente engenhoso nesse sentido, apesar do final capenga). Cattan (mistura do Ron Jeremy com o Teixeirinha) tem aquela euforia amarga de quem sabe que tudo, no final das contas, é inútil. Trate as coisas de acordo com o que elas são, chame-as por seus devidos nomes. Você vai dar umas boas risadas no durante, embora nada disso garanta que você vá rir no final.

TCHAU AMOR, JEAN GARRETT, 1982 A mulher, para o homem, é sempre uma promessa e uma ameaça. (Uma janela aberta para o infinito, a senha do motim, etc., etc.) Angelina Muniz ao mesmo tempo conjura pela ascensão e pela queda de Antonio Fagundes. (Luz e sombra ou: tá no céu-inferno?, abrace o Abraxas.) E o que mais? Ah, a Selma Egrei, logo ali, espiando pela janela, indo a cartomantes, fazendo uma irrepreensível mulher do lar modelo 1982. Boba e ingênua, sim, mas mulheres bobas e ingênuas também impetram ações de divórcio. No mais, a calidez turva que irradia de qualquer registro audiovisual daquela época, a crepitação intensa que antecede certos colapsos, o paroxismo antes do fade out. (O prédio onde a Angelina mora no filme fica na Rua Manuel Guedes, 135, Itaim Bibi, São Paulo.)

O FOTÓGRAFO, JEAN GARRETT, 1981 Roberto Miranda tentando falar difícil, desajeitado com as palavras, impressionado com o palavrório da aluna de sociologia da USP, Aldine Muller (com um hilário visual Simone sapatona 1980), por quem ele está apaixonado. Pé de chinelo demais esse Roberto Miranda, não dá pra crer, de jeito nenhum, que ele é um fotógrafo famoso. (Bem, talvez os fotógrafos famosos daquela época no fundo fossem uns cafonas e eu é que não sei.) No mais, belas mulheres (Alvamar Taddei, etc., etc.) estimulando nosso voyeurismo escopofóbico. Destaque para Meiry Vieira, que, fazendo uma madame que quer, pffff, aquela velha história,  libertar a puta que há dentro de si através do mago com sua teleobjetiva de condão, Meiry fica uma delícia de se ver. Destaque também para a Patrícia Scalvi, que dá um show como a assistente pseudofeia do fotógrafo.

A MULHER QUE INVENTOU O AMOR, JEAN GARRETT, 1980 Aldine Muller está a cara da Greta Garbo nesse filme. Ou melhor, fica a cara dela. Sim, há uma transição em Aldine, de mocoronga bonitinha para Greta, Pigmalião etc., etc., transição promovida pelo Rodolfo Arena, que entra na história como coronel da moça. Arena, septuagenário, fumando que nem uma chaminé (morreu de enfarte antes de o filme entrar em cartaz), é um sujeito meio, hum, ambíguo. Mimetiza conjunções carnais com a moça de modo caricato (ainda que impotente, poderia usufruir da intimidade de Aldine de modo não caricatural). Mimetiza um cantor de ópera, todo afetado e trejeitoso, tendo uma Aldine se segurando para não gargalhar como plateia. Dá de presente para a amada um pôster emoldurado de um ator de novelas de quem Aldine é fã, a despeito das correções que ele aplica o tempo todo à cafonice suburbana dela. (Aliás, o filme é exemplar em retratar o fetichismo pequeno burguês por cultura elevada, bom gosto, música clássica, ópera, etc., etc.) Querem mais? Arena leva a amada a um desses shows de boate em que um sujeito barbado vestido de noiva dubla bela e radiante vai a noiva. Ou seja, o velhote provavelmente é uma bicha enrustida vivenciando o feminino de um monte de formas indiretas. De qualquer forma, Aldine acaba pegando gosto por essa coisa de supostamente desmascarar os homens. Arena, como vimos,  dispensa qualquer ação dela. O ator de novelas (de quem ela acaba se aproximando) é bissexual mesmo, nem dá muito trabalho. O Roberto Miranda, exausto depois de um mísero primeiro round na cama com Aldine, é xingado de frouxo, veado, etc., por ela e, todo frágil, vai chorar no banheiro (mulherzi-nha!, mulherzi-nha!). E por aí vai. João Silvério Trevisan teve algum papel autoral no filme (não me lembro exatamente qual), o que explica essa infiltração do camp no universo garrettiano. 

É isso aí, pe-pessoal. 

22/04/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

A FORÇA DOS SENTIDOS, JEAN GARRETT, 1980 Garrett força um pouco a mão no contraste noite dia, luz sombra. Lilith rules. (Sendo açoriano, ele entendia desse riscado.) O filme é irregular, mas tem algumas cenas notáveis. E as escolhas musicais de Garrett são de quem entende da coisa, Messiaen, Penderecki, etc., etc.

A MARGEM, OZUALDO CANDEIAS, 1967 Filme quase mudo ou eminentemente visual. De cara nos interessamos por aqueles desgraçados todos que aparecem na tela, torcemos para que as coisas deem certo para eles, de alguma forma. Exílio, amor, precariedade, morte, transcendência – está tudo lá.

ENCARNAÇÃO DO DEMÔNIO, JOSÉ MOJICA MARINS, 2008 A cena em que Jece Valadão, oficial da PM, desce a borracha em Cristina Aché, sua mulher, porque foi ela, como advogada, que requereu o alvará de soltura do Josefel Zanatas.

DE GRAÇA ATÉ BENZETACIL NA TESTA Disponibilizei meus cinco livros válidos (dois ficaram de fora) gratuitamente no Internet Archive, nos formatos ePUB e PDF. É isso aí, pe-pessoal. Façam seus downloads e divirtam-se. 

https://archive.org/details/@eduardo_haak

 

VOLKSWAGEN Aquele símbolo que ninguém sabia o que era, que aparecia na direção dos carros da Volkswagen até, sei lá, 1972, é o brasão de São Bernardo do Campo, paulistarum terra mater ou: os pedar da bicicreta, companheiro.

CAPAS DE PLAYBOY QUE NÃO EXISTIRAM, MAS QUE DEVERIAM TER EXISTIDO Ítala Nandi. (Faço uma pesquisa e descubro que Ítala foi capa da Fairplay, a revista do homem, no final dos anos 1960.) (Descubro, por fim, que ela foi, sim, capa da Playboy, edição de março de 1976.) 

QUEM TEM MEDO DA VERDADE? Vejo o Grande Otelo em quem tem medo etc. Acusações de ele ser um bêbado irresponsável e perguntas com viés racista. Otelo transforma a coisa toda em espetáculo e sai por cima.

MORTOS EPPUR SI MUOVE Vamos ao aniversário do Mojica, o Zé do Caixão, no Espaço Retrô, no casarão da Frederico Abranches que foi demolido em 1993, mas que contudo-entretanto continua lá. Vejo a Fernanda Young e vou cumprimentá-la. Fernanda está usando uma camiseta, Fernanda Young 1970-2019. Ela fila um Marlboro do André e pergunta se algum de nós já provou o drinque feito à base de marafo que está sendo servido, etc., etc.    

SORTEIO Chinesinha fez plástica na cabeça gorda de Dona Macarrão. Agnaldo Timóteo ficou goiaba na máquina de costura de Moacyr Franco. Flávio Migliaccio ficou com medo do exame de fezes de Reverendo Moon. Bolinha cagou o fígado no disco voador de Zé do Caixão. Clovis Bornay virou lobisomem na plantação de maconha de Pedro de Lara. Francisco Cuoco botou mau olhado na camisa de força de Nelson Ned.

PIADAS DO SÉCULO PASSADO Aquela que o Costinha conta do japonês que usa um bambu pra não mijar no sapato. 

15/04/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

BARRACUDAS DEPRIMENTES E HOMENS INTELIGENTES A ouvidoria hoje vai para a trilha sonora nacional da novela Sinal de alerta, exibida pela Rede Globo em 1978.

CAPAS DA PLAYBOY QUE NÃO EXISTIRAM, MAS QUE DEVERIAM Denise Bandeira, novembro de 1976. (Denise inexplicavelmente também não foi filmada pelo Walter Hugo Khouri.)

C. S. LEWIS Dou uma olhada em O grande divórcio, de C. S. Lewis. Sei lá. O livro não fala como aqueles livros que acabam sendo nossos amigos íntimos, sim-sim, amigos cheios de defeitos, mas com quem iríamos até o inferno, se fosse o caso. Fala como uma pessoa aparentemente amistosa que não demora a revelar-se meramente aliciadora. (C. S. Lewis é adorado pelo pessoal da Opus Dei. Faz sentido.)

OS PEDAR DA BICICRETA , ETC. ETC. Fui ciclista em São Paulo por sete anos. Sofri três acidentes, um potencialmente grave. Em decorrência disso, perdi o pique, desisti de pedalar. Até votei na Renata Falznoni na última eleição (nela e no Ricardo Nunes), por uma abstrata simpatia que ainda tenho à causa (se dependesse de mim eu baniria totalmente os carros do espaço público, proibiria a produção, etc., etc.). O fato incontornável é que bicicleta é um troço perigoso. Li há pouco a notícia sobre a morte de mãe e filho num acidente com uma dessas bicicletas elétricas, na Tijuca, Rio de Janeiro. (“Ei, presidente Lula, conjugue o verbo hospedar, presente do indicativo...”, “Essa é fácil, companheiro... os pedar da bicicreta...”.) Sei lá, bróder, sei lá... Sempre achei absurdo essa gente metida a lifestyle carregar criança em bicicleta. Se dependesse de mim, eu proibiria e estabeleceria castigo corporal aos infratores. Foi pego transportando criança em bicicleta? Quarenta chibatadas. Reincidiu? Sessenta.

DA CONHO É UM PERSONAGEM DO ROMANCE “V.”, DE THOMAS PYNCHON Instagram infestado de propagandas de supostos médicos que prescrevem maconha, de aplicativos para compra “100% legalizada” (o que é mentira), de jujubas de maconha (essa anunciada por um sujeito com a maior cara de chapado), tudo envolto num marketing ultra-agressivo que abusa da cor verde, do reggae e da credulidade alheia, proclamando a cannabis como panaceia. Se eu fosse maconheiro estaria envergonhado com a breguice e a canastrice da coisa.

CLÔ PARA OS ÍNTIMOS, VIL PARA OS DESAFETOS E DOU PARA TODOS Descubro que Seda pura e alfinetadas não foi um show de blábláblás do Clodovil Hernandez, mas uma peça de teatro, escrita (e interpretada) por ele e pela Leilah Assumpção, uma trama policial que começa quando o Clô nota que uma caneta francesa dele sumiu no atelier, que alguém provavelmente roubou, etc., etc. Imagino o Clodovil em cena meio como o personagem que o Paulo Villaça fez em A mulher de todos, Rogério Sganzerla, 1969, um sujeito trejeitoso lá que fica tendo chiliques e dizendo, “me roubaram, me roubaram, me roubaram!”.

(A Leilah Assumpção era muito gostosa, apesar do ar meio bife acebolado que ela tinha, assim como a Ítala Nandi era gostosa e bife acebolado.)

SORTEIO Jacinto Figueira Jr. ficou contando piada racista com a dentadura de Reverendo Moon. Odorico Paraguaçu jogou pó de pemba na perna mecânica de Carlos Imperial. Clóvis Bornay cagou o fígado na suruba de Elisângela. Pedro de Lara fumou maconha no bueiro de Moacyr Franco. Flávio Migliaccio jogou na areia movediça os dólares de Costinha.

Etc., etc.

31/03/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

JUCA DE OLIVEIRA (1935-2026) A propósito da morte de Juca de Oliveira (v. “Juca só-poderia-ser-o Chaves recebe diagnóstico de draculismo e comete suicídio com uma bala Juquinha de prata”), lembrei-me de seu papel em À flor da pele, um filme de 1976, direção de Francisco Ramalho Jr. O filme é um drama leve com final otimista, nesse sentido semelhante a outro filme do Ramalho Jr., Filhos e amantes, 1981. (Gosto de ambos. Filhos e amantes, filme, tem e não tem relação com D. H. Lawrence, não-tem por não ser a mesma história, e tem por ser um drama leve com final otimista, que é o que o Lawrence substancialmente é, a humanidade comum potencializada por mitos gregos aplicados a suas partes genitais, ou seja, no final todos seremos salvos por Eros, êêêêê, uma salva de palmas pra ele, clap-clap!, daí para um professorzinho de meia pataca e uma jovem mimada que se mete na cama dele parecerem criaturas esplêndidas é um pulo, vou voltar a esse ponto.)

Um amigo próximo me informa (v. Deep Throat, Gerard Damiano, USA, 1972) que Consuelo de Castro escreveu À flor da pele em cima do caso que ela teve com um professor, casado, etc., etc., professor que esse mesmo amigo me diz que tinha a maior pinta de bicha, só que não era (v. “hoje é Sábato, amanhã é domingo”). O filme de Ramalho Jr. tem aquela coisa estanha de certos filmes bons, que são os personagens bobos (ou insuportáveis) que surpreendentemente te interessam e por quem você se afeiçoa logo de saída. Oliveira faz o bobão cativante, um professor da escola de arte dramática da USP que tem um caso com uma aluna, interpretada por Denise Bandeira, lindinha e pé no saco total, hoje seria paciente psiquiátrica medicada, nos anos 1970 quando contrariada mostrava os peitos para os amigos do pai (chocar a burguesia, etc., etc.), em suma, cada época tem a mediocridade que merece: D. H. Lawrence ou podcast com a doutora Ana Beatriz Barbosa Silva? Lawrence é ruim, mas pelo menos nos lisonjeia mais. E nessas de lisonja talvez até acabe nos colocando a par do que de fato é real e verdadeiro (quid est etc.?), ao passo que podcasts monetizados são sempre e necessariamente uma forma de delírio aterradora.

Mas volto à tese de que talvez qualquer bobalhão sob uma luz favorável (lisonja) acabe mesmo ficando até que interessante. Ou uma jovem aspirante a atriz, mimada e borderline. Dado eu ter afirmado isso, que essa coisa toda tão século XX, Filhos e amantes, À flor da pele, Eros, Lawrence que não é o da Arábia, etc., etc., em suma, que tudo isso pode ser apenas o banal efeito de uma luz favorável elevando o homem a alturas a que, definitivamente, não lhe pertencem, disso decorre que eu teria tudo para detestar o filme Filhos e amantes, mas o fato é que eu o acho delicioso. Guardo até hoje a lembrança da sensação de calidez e luminosidade, como um leve estado febril, que o filme me provocou na primeira vez em que o vi, numa madrugada de 2000 no então sempre interessante Canal Brasil da NET. Gostei, não só como também, da materialidade do filme, Juca parando seu Opala 2600 na Rua Major Sertório, ele e Denise subindo ao escritório/garçonnière/slaughterhouse dele, Denise analisando o ambiente com deboche, Juca com um sorriso todo cheio de dentes o tempo todo e com um cavanhaque que o deixou meio parecido com o Lindomar Castilho (v. “Soy um mamarracho”), não, Juca definitivamente não estava bem no papel, provavelmente foi mal dirigido, mas ao mesmo tempo isso não importa muito, porque gostamos dele mesmo assim, assim como da Denise Bandeira espoleta, primitiva, quase tosca, mas tão linda caminhando sobre o viaduto da Rua Cubatão, Vila Mariana, num final de tarde nublado de 1976, lindamente fotografado, não sei se Ramalho Jr. era/é um grande diretor, mas nesses dois filmes que citei ele mostrou mestria, talvez uma mestria meio por acaso, hora pro nobis, que a hora, o tempo, nos seja favorável, e no tempo certo Ramalho soube ligar e desligar a câmera, legando-nos dois dramas leves e intimistas com finais quase-felizes que foram feitos para ser amados ou deixados em paz, como disse o maluco chuchu beleza lá, o Amado Baptista, de qualquer maneira mestria é mestria e, como dizia a vendedora de vibradores de uma famosa loja de Nova York nos anos 1970, se funciona, aleluia. 

23/03/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

DIDIMALGIA Um quadro de Os Trapalhões em que Alfredo Murphy (v. “Sandoval! Ei Sandoval!”) aponta um revólver para o Didi e o obriga a ir bebendo chá, etc., etc.

OUVIDORIA Vice versa, etc., Eliane Radigue, 1970. (Eliane morreu em 23 de fevereiro último, aos noventa e quatro anos.)

(Estou em 2021 e sigo de bicicleta pela Marquês de São Vicente, pensando se vou até a Avenida Rudge e entro no Bom Retiro ou se pego a Rua dos Americanos, atravesso a Ponte da Casa Verde e sigo por Santana, Jardim São Paulo, Mandaqui. Vou ouvindo enquanto pedalo Adnos I, peça de drone music que Eliane compôs em 1974. Hoje é dia 8 de abril e morrerão de covid-19 no Brasil 4.249 pessoas.)

CINEMA BRASILEIRO Diário Popular, edição de 16 de agosto de 1987, seção Filmes em cartaz, Alucinações sexuais de um macaco, direção de Custódio Gomes, 18 anos, 18h30, 20h, 21h30, Ruddy Center, Sala 2, Avenida Caminho do Mar, 3438, S. B. do Campo, SP.

SORTEIO Clodovil bebeu pinga com pólvora na privada de Pedro de Lara. (Um show do Clodovil chamado Seda pura e alfinetadas, início dos anos 1980. Sei lá, brou. Nenhuma saudade do Clodovil. Nenhuma também da Hebe Camargo.) 

(A ideia de eternidade fica realmente estranha quando pensamos em coisas como um Clodovil Hernandez existindo para sempre, um Clodovil irrevogável, um pobre Clodovil tendo de ouvir por toda a eternidade piadas como Clô para os íntimos, vil para os desafetos e dou para todos, cara, se eu fosse o Clodovil eu mandava o universo e sua irrevogabilidade toda se foder, morou?)

VENDO FUSCA 1980 LANTERNA “FAFÁ” Uma música dos Garotos Podres em que se sugere que o Gilberto Gil e o Caetano Veloso ordenhem a Fafá de Belém.

NÃO É MESMO?, COMO DIZIA A NEIDE TAUBATÉ Achar que a elegância é capaz de revogar a deselegância, a clareza a obscuridade, sendo que essas coisas existem como polarizações, como eixos dialéticos sem possibilidade de síntese. (É, mas às vezes a elegância revoga a deselegância e a clareza revoga a obscuridade. E vice-versa. E aí?) 

PIADAS DO SÉCULO PASSADO Uma que você dizia para o interlocutor, eu vou dizer umas coisas e você diz em seguida “fui junto”, tá?, aí você ia dizendo, fui não sei aonde, fui junto, fui não sei aonde, fui junto, fui ao banheiro, fui junto, usei a privada, fui junto, puxei a descarga, fui junto. 

PUXEI A DESCARGA... FUI JUNTO A vontade de que, num passe de mágica, sumissem do mundo merdas como Edir Macedo, banco Digimais, bancada evangélica, Republicanos, centrão, aqueles-cafonas-que-vão-à-Paulista-protestar-com-camisetas-amarelas. E também PT, PSOL, ex-alunas do Gracinha que aos quarenta anos param de pintar o cabelo, adeptos histéricos da cultura woke. 

MORTOS EPPUR SI MUOVE Vou à festa Churrasco de laje no recém-inaugurado rooftop do Joelma. André está usando um safári cáqui meio pequeno para ele que ele disse que pegou emprestado com o seu Salvador (v. “Seu Salvador ficou chorando no show do Moacyr Franco”). Um sujeito vem perguntar pra nós onde ele pode comprar cigarros. Ele tem meio jeito daqueles punks dos Jardins que davam plantão no Anny 44 em 1985 e está usando uma camiseta preta com a estampa de uma radiografia que ele diz que é a radiografia de seus pulmões já completamente fodidos por causa do adenocarcinoma metastático que o matou, etc., etc. Mostramos o cara que vende cigarros, o Dráusio, aquele careca lá com cara de Frankenstein subnutrido. Digo pro punk que ficou legal a camiseta, bem bolada, ele agradece e diz que está rolando meio uma tendência disso entre os mortos eppur si muove, camisetas com tomografias, fotos de perícia, certidões de óbito, etc., etc.

21/03/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

09/12/2017 Estou na inauguração de um rooftop no Bom Retiro. O rooftop foi montado no terraço da antiga fábrica da Fiorucci, na Rua Cesare Lombroso, ex-Rua Itaboca, rua que até o início da década de 1960 abrigou a zona de prostituição de São Paulo. (Os frequentadores da zona, depois que faziam o que tinha de ser feito, iam a um lugar ali próximo fazer profilaxia; a profilaxia era feita com uma cânula que injetava permanganato de potássio na uretra.) As pessoas que estão na inauguração têm em média trinta anos; há um palco a uns cinquenta metros de onde estou, do qual não me aproximo; parece que há nele um cantor e um DJ; num telão estão sendo projetadas imagens barrocas-tropicalistas, pés de maconha, etc. (Vi outro dia um vídeo-arte que mostrava o artista empunhando uma réplica de uma pistola 9 mm feita de gelo.) O chão do rooftop é pintado de azul com faixas vermelhas; essa parte da decoração, parece, é alusiva a um filme daquele diretor, Lars esqueci o resto do nome. Outra parte da decoração são uns caixotes gigantes, parecidos com contêineres. (Não sei por que me vem à cabeça a imagem de um volante de bingo, cheio de furos, que vi nessa tarde, largado sobre a mesa de um café na Rua Augusta.) Vou comprar um refrigerante e observo uma mulher que está acompanhada de um rapaz que está usando uma camiseta que tem alguma coisa escrita, acho que em turco, e cujo cabelo está preso num coque. Termino o refrigerante, pego o elevador e desço ao térreo. Leio a mensagem que chegou ao meu telefone, um SMS, não tenho whatsapp, meu aparelho é um Huawei fabricado em 2010. A rua está sem iluminação nos postes e por isso está sinistra e ameaçadoramente escura. Outra mensagem chega, então vou até um dos carros estacionados, um que está com os faróis acesos, e tento ver quem está dentro. Vejo apenas um vulto, então ela abre a porta e vejo que é ela e entro no carro e lhe dou um beijo e escorrego o rosto para sua nuca e a cheiro e ela ri. Ela pergunta, aonde a gente vai?, e eu digo, não sei, você escolhe. 

ALGUMAS MÚSICAS EM ALGUMAS CIRCUNSTÂNCIAS: SEASONS OF WITHER, AEROSMITH, FEVEREIRO DE 1993 Estou no final da Rua Cerro Corá, já perto do Cemitério da Lapa. Estou indo trabalhar. O rádio do meu carro – um Passat LS, 1983 – começa a tocar uma coisa que é uma mistura de som de plateia de show de rock com som de vento. Um dedilhado de violão surge. Julgo reconhecer esse dedilhado. Sim, é aquela música do Aerosmith de que o Lobão fez uma versão, Moonlight Paranoia. Pego a entrada para a Diógenes Ribeiro de Lima e estaciono o carro. Fico ouvindo a música até que ela termine. (Sinto-me absolutamente impossibilitado de fazer qualquer coisa que não seja ouvir essa música, e só ouvi-la, até que ela acabe.)

SOLITUDE STANDING, SUZANNE VEGA, EM ALGUM DIA QUENTE E SECO DO SEGUNDO SEMESTRE DE 1987  Estou sozinho em casa, meus pais e meus irmãos foram viajar. Vou tomar banho e ligo o rádio antes de entrar no box. Então essa música da Suzanne Vega toca no rádio e só catorze anos depois, em 2001, conseguirei expressar as sensações desencadeadas por essa circunstância (um dia de ar seco e clareza radiante, a música da Suzane Vega, eu praticando uma ação intranscendente como tomar banho, eu com dezesseis anos, eu sozinho no meu apartamento, etc.),  num texto ficcional chamado As Primeiras Horas do Dia 11 de Janeiro de 1987.

HEATHER, BILLY COBHAM, JANEIRO DE 1989 Acordo no meio da madrugada quando essa música começa a tocar no rádio. A música é assim: uma longa nota gerada por um sintetizador modular, acordes suspensos (nem maiores, nem menores) tocados num piano Fender Rhodes. Apesar da baixa qualidade do áudio (a música está sendo transmitida numa estação AM, num programa chamado Jazz & Cia), levanto-me, pego uma fita numa gaveta e começo a gravá-la. E, apesar da delicadeza da música e do torpor do sono, estou tomado por aquela agitação que nos dá quando finalmente nos ocorre algo que esperávamos mesmo que fosse nos acontecer, mas que demorou muito para acontecer, e que aconteceu de forma imprevista.

HASH PIPE, WEEZER, JUNHO DE 2004 Estou na Funhouse, na Rua Bela Cintra, numa madrugada fria e chuvosa. Estou sentado num banco alto, esperando que alguma coisa aconteça. De certa forma forço minha presença ali, num lugar onde as pessoas são, em média, dez anos mais jovens que eu. Uma música começa a tocar na pista e vou até lá. A pista é um cenário lynchiano (foi o Hique Gomez, do Tangos & Tragédias, com quem fiquei batendo um papo outro dia aqui na Funhouse, quem me chamou a atenção para o caráter lynchiano desse espaço, com seu piso quadriculado e sua cortina bordô). A música que chamou minha atenção agora se chama Hash Pipe e é de uma banda chamada Weezer. O que eu espero que me aconteça?

BLUE SKY MINE, MIDNIGHT OIL, AGOSTO DE 1990 Estou andando pela Pompeia, numa noite quente cheia de insetos. Estou matando aula da faculdade. Estou com dezenove anos e venho tendo a sensação de que coisas absolutamente extraordinárias estão prestes a me acontecer. Ando com um aguçado senso das correntes profundas da minha história pessoal. Há, é claro, uma poderosa presença-ausência feminina que catalisa esse processo todo. A música, evocada, que embala esse meu clipe narcísico, nessa noite cálida de agosto de 1990, é Blue Sky Mine, do Midnight Oil.

GIRL GONE BAD, VAN HALEN, MAIO DE 1984 Acordo com os harmônicos da guitarra do Eddie Van Halen na introdução de Girl Gone Bad. Ontem fui à festa de quinze anos da irmã de um amigo. Saímos da festa quase cinco da manhã. Abro os olhos e vejo um reflexo quase espelhado do trânsito da Rua Renato Paes de Barros projetado no teto do quarto. Não tento entender a lógica dessa projeção (como?) e retardo ao máximo o momento de começar a falar porque já sei, aos treze anos, que a fala tem o poder de dissolver praticamente todas sublimidades.

ROADS, PORTISHEAD, MARÇO DE 2008 Estou na Funhouse e sou agarrado por uma linda mulher que me dá um beijo violento que quase arranca minha língua fora. A música que está tocando no jukebox é Roads, do Portishead. Preciso olhar essa cena com algum distanciamento e interrompo um dos ataques da moça. Fico olhando para ela, depois fixo minha atenção na música, e depois digo alguma coisa para ela e ela ri e sorri ao mesmo tempo.

LOVE IS THE STRANGEST WAY, ANDY SUMMERS, DEZEMBRO DE 1991 Estou no Guarujá. Estou passeando de carro pela Praia de Pitangueiras. Meu carro é um Escort XR-3, 1988. Estou ouvindo uma fita e fico voltando a faixa Love is the Strangest Way, do Andy Summers, o ex-guitarrista do The Police. Estou pensando numa mulher que vi ontem, tomando sol na praia, e que ao vê-la pensei na capa de um velho disco dos Rolling Stones, uma coletânea chamada Made in Shade, que mostra uma mulher tomando sol num deserto. (Alguns anos depois redefinirei a cena, dizendo que ela parecia um quadro do Eric Fischl.)

SERIOUS, DURAN DURAN, NOVEMBRO DE 1995 Estou subindo a Rua Mourato Coelho, na Vila Madalena. Estou indo ao bar Olívia. Estou indo me encontrar com uma mulher com quem eu tenho uma longa e complexa história. O rádio do meu carro – um Monza SL/E, 1988, azul cobalto – começa a tocar Serious, do Duran Duran. Ouvir essa música, nesse momento, me dá uma potente e incontornável sensação de otimismo, me dá a certeza pueril-juvenil de que tudo dará certo, hoje, amanhã, sempre.

09/03/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

REVISTAS Um estoque de revistas que ficava na casa da praia, Vila Caiçara, Praia Grande, 1981-2005. Coisas que foram se acumulando e que sempre relíamos (v. Mário Benvenutti folheando entediado uma Fatos e Fotos em Noite Vazia). Um exemplar de Carícia ou Sétimo Céu sem capa que tinha uma fotonovela com um tal de Toni Matrera. Dois exemplares da Revista Afanásio Jazadji. Num exemplar havia uma história em quadrinhos intitulada O monstro de São Bernardo do Campo. Noutro havia uma seção em que deficientes físicos pediam cadeiras de rodas, muletas, etc. Havia fotos dos deficientes. Lembro-me da foto de um sujeito com as pernas atrofiadas que a gente falava, olha o Gato Hernandez, hem? (Gato Hernandez, Hernando, foi um vigia noturno do meu prédio.) Uma revista chamada Eros, que misturava fotos de mulheres com os peitos de fora com reportagens policiais inventadas. O editor-chefe da revista era o Percival de Souza. Lembro-me das chamadas. Pegou carona pra Bahia e se estrepou (uma fulana que pegou carona com um caminhoneiro e foi estuprada). Essa Geni não dá pra qualquer um (um travesti que matou a tiros um rapaz que havia feito aquela brincadeira de abordar perguntando quanto era o programa e acionar o extintor de incêndio, etc., etc.). Para o casal, pancadaria e cachaça era sorvete (um sujeito que havia matado a mulher). Uma revista pornográfica chamada Top sex, com uma mulher na capa que parecia o Paul Stanley do Kiss. Revista O estranho mundo de Zé do Caixão (quadrinhos, uma reedição da L&PM, anos 1990, de uma revista originalmente publicada em 1969).

O HOMEM DO SAPATO BRANCO Reportagem de Jacinto Figueira Júnior para o Aqui agora, 1991. Um sujeito acusado de ser falso padre, que se apresenta como arcebispo, começa a esmurrar uma porta, dizendo ou abre ou eu arrombo, então sua prótese dentária se desencaixa, etc., etc.

NOTÍCIAS POPULARES Um sujeito que queria vender o órgão sexual para pagar a cirurgia de mudança de sexo e que nós, eu e meus irmãos, dizíamos que parecia com o Bizerra (sic).

CAIXA REGISTRADORA André vendo a apresentação do Lee Haney no Ginásio do Ibirapuera, em 1991. Um sujeito na plateia empurra a prótese dentária para fora da boca e a suga de volta. André diz que o sujeito parece uma caixa registradora.

ZYD 818, RÁDIO ELDORADO LIMITADA, SÃO PAULO, CAPITAL Quando a Eldorado FM usava como logotipo a imagem da Theda Bara. Etc., etc.

LES LIAISONS DANGEREUSES Jeffrey Epstein e Ghislaine Maxwell (aliás, que mulher gostosinha, não?) são uma espécie de Valmont/Merteuil. Algum Choderlos de Laclos se habilita para narrá-los?

SORTEIO FEITO NO CHAT GPT, PORQUE ESSA MERDA NÃO SERVE PRA OUTRA COISA MESMO Carlos Menem cagou nas calças no show de horrores de Silvio Santos. Arcebispo vendeu a alma ao demônio no chiqueiro de Costinha. Correinha jogou ovo podre na sessão espírita de Pedro de Lara. Waldick Soriano ficou pelado no trem fantasma de Madame Cristine. N... Safada foi torturada no mijôncio de Doutor Phibes. Reverendo Moon jogou pó de pemba na perna mecânica de Toni. Odorico Paraguaçu andou de bicicleta pelado na reunião de condomínio de Araci de Almeida. Elisângela comeu barata na peixaria de Ray Conniff. Seu Heitor passou com o trator na plantação de maconha de Arlindo Papagaio. Francisco Cuoco bebeu água de privada na maloca de Tia Emma. Chinezinha ficou contando piada racista no bueiro de Irmã Maria José. Dona Macarrão foi mordida por cachorro no cortiço de Ovi Ovroc. Voz de Papagaio dançou rock'n'roll na gafieira de Ananias. Dirceu Borboleta exorcizou o barbeador de Salviano. Elton ficou sonâmbulo no iglu de Clodovil. Nelson Ned cagou nas calças no teleférico de Gorete. Bolo de Batata fumou maconha no disco voador de Cara de Barata. Moacyr Franco bateu com a raquete de matar mosquito na assombração de Romano.

24/02/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

OUVIDORIA Karn evil 9, Emerson, Lake & Palmer ou: FCK CNV (foda-se o carnaval).

MULHER GOSTOSA Fabiola Natalio, uma jornalista esportiva argentina que começou a aparecer no meu Instagram. Em uma palavra: uau. 

SÃO TRÊS LETRINHAS IGUAIS, SÓ MUDA O ACENTO Avô avó, Pequeno Cidadão. Legalzinha essa música.

PERDEU, PLAYBOY (CAPAS QUE INFELIZMENTE NÃO EXISTIRAM) Cornélia Herr, julho de 1987, e Sandra Pera, novembro de 1980. (Cornélia Herr fez um papel pequeno em Amor voraz, o filme que Walter Hugo Khouri rodou em 1984 numa antiga fundição de ferro, Fundição Ipanema, Iperó, São Paulo.)

LUGARES EXTINTOS Um bar chamado Espaço Raísa, na Rua Professor Atílio Innocenti, Itaim-Bibi. Início dos anos 1990. Ficava mais ou menos onde hoje existe o restaurante do Bob Esponja. Vi lá alguns shows do Arrigo Barnabé e do Música Ligeira (Mário Manga e Rodrigo Rodrigues). Num dos shows do Arrigo havia apenas eu e um casal assistindo.

CUIDE-SE BEM, TEM MIL SURPRESAS À ESPREITA Guilherme Arantes conta em entrevista que Elis Regina era uma namorada instável, que vez-sim-vez-não ele telefonava para ela e ela lhe dizia, à queima roupa, hoje não tem creche, ou seja, hoje eu não quero te ver, seu pirralho.

MIRCEA ELIADE Tenho, como o Mircea Eliade, uma espécie de imensa nostalgia dos momentos inaugurais das coisas.

ASSUM PRETO Uma síntese confusa. Festival de Verão, Guarujá, janeiro de 1981. Nós num apartamento alugado na Rua Mario Ribeiro, Edifício Aquarela (aquecimento central com caldeira movida a óleo diesel). Minha avó Ida passando férias conosco (seu aniversário de 64 anos, comemorado por aqueles dias). (Minha avó Ida, nascida em 1917, que tinha uma queda por rapazes cabeludinhos típicos dos anos 1970, como Guilherme Arantes e, sobretudo, Arrigo Barnabé.) Festival de Verão, show do Luiz Gonzaga, à noite, na praia. (Podem procurar que tem no YouTube.) Todo mundo em casa vai ao show, menos eu e o André, que está meio de castigo porque outro dia ficou cuspindo da janela da sala na cabeça do sujeito da loja de cadeados, em companhia de um menino que apelidamos de Papai Gordo. Etc., etc. Luiz Gonzaga toca Asa branca (ir a Roma e ver o papa, etc., etc.). João, com cinco anos, diz que é a música da vacina (Asa branca com a letra modificada, vem correndo meninada pra acabar com essa danada, foi usada na campanha de vacinação contra a pólio, em 1980). Logo eles voltam do show. Muito cheio, muita maconha. Etc., etc. Salto de janeiro de 1981 para fevereiro de 2026. Vejo uma entrevista que o Arrigo Barnabé, o crush da minha avó-1917, deu ao Marcelo Tas em 2022. Arrigo fala que um dia seu pai chegou do trabalho e colocou pra tocar na vitrola um disco do Luiz Gonzaga cantando Assum preto. Arrigo diz que começou a chorar por causa da música e sua letra infinitamente triste. (A primeira música que me levou a um estado fortemente introspectivo e me deu uma grande impressão de beleza, melancolia e solenidade foi The green leaves of summer, da trilha sonora da novela Estúpido Cupido.) Etc., etc. Termino de ver a entrevista e vou fazer meu treino de perna. Agachamento búlgaro (v. “K H 100 H CHÁ é ½ arriscado”), depois stiff. Coloco Assum preto pra tocar. Tudo em volta é só beleza, sol de abril e mata em flor, etc., etc. Tenho que parar o agachamento, porque a música está me fazendo rir de maneira descontrolada. 

Etc., etc. 

16/02/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

NO CALOR DO BURACO, UM FILME DE SADY BABY Quando você está comprimido numa ruindade qualquer para a qual não há escapatória tudo em você acaba dando testemunho da precariedade e da insuficiência. Seus transtornos psiquiátricos, por exemplo. Depressão é doença, etc., etc. Sério mesmo? Eu aposto que quase nunca é, mas sim uma lei de proporcionalidade em curso. Tudo justo e perfeito, como dizem os maçons. Outras coisas em você que fatalmente acabam dando testemunho da merda em que você está mergulhado (da merda em que todo ser humano, sempre e necessariamente, está mergulhado, não se iludam que existam diferenças substanciais nesse ponto) é o tipo de senso de humor que você acaba desenvolvendo e o tipo de proposições que você vem a enunciar quando se torna gente grande. Se você leva mais ou menos jeito pra coisa, pra criar frases que, de alguma forma, captam e expressam verdades, e, sobretudo, se você não chama a merda por qualquer nome eufemístico, com alguma sorte você acaba se tornando um Soren Kirkegaard ou um Emil Cioran. (E com muita sorte você acaba se tornando um Costinha, v. “aquela piada lá da empregadinha que está indo ao mercado comprar um coco, dois litros de leite e um Bom-Bril”.) O negócio, no final das contas, o negócio fundamental é você caminhar com suas próprias, ainda que precárias, pernas e não dar ouvidos a esses charlatães que vivem de proclamar triunfos que não são triunfos de maneira alguma. A medicina em geral e a psiquiatria em particular, por exemplo. Nada há de triunfante nelas, embora tanto as narrativas autolegitimadoras quanto o falatório público a respeito delas sugira o contrário. (Nada mais kitsch do que essa narrativa positiva de supostos diagnósticos psiquiátricos, autora tal, mais de dois milhões de exemplares vendidos, dando palestra motivacional lá na empresa do Eudes, os colega da firrrma, lá em São Bernarrrdo, etc., etc.)

MORTOS EPPUR SI MUOVE Vamos ao New Deck, lanchonete na Rua Doutor Renato Paes de Barros que existiu até 1984 e que, no entanto, ainda está lá (assim como eu, que morri em 2007, ainda estou aqui, assim como o Faustão Transplante de Cuzão, que morreu-e-esqueceram-de-enterrar, continua por aí). Julinho Safardana conta que saiu com a Dete, aquela empregada que ficou presa no ralo da cozinha da casa da minha tia Gylka e que a gente ajudou a tirar ela de lá, desmontando o sifão e puxando a mulher pra fora. Etc., etc. Julinho diz que levou a Dete ao motel Disco Verde, na Washington Luís (motel que hoje também só existe na dimensão em que temos a posse plena e simultânea das merdas todas que o tempo produziu). Que na saída o cartão de banco dele deu tilt e que ele precisou ir pegar dinheiro em espécie em casa. Que enquanto isso a Dete ficou retida no motel, num quarto que estava sendo reformado, quase um sequestro mesmo. Que ele pegou em casa um bolo de cédulas do Banco Imobiliário e voltou ao motel. Que ele pagou a conta do motel com as tais cédulas. Que um funcionário foi chamar a Dete e viu que ela não estava no quarto. Que o Julinho pediu uma lanterna e foi até o banheiro. Que o Julinho viu que a Dete havia sido sugada pelo ralo da  banheira de hidromassagem. Que então ele, o funcionário e o gerente do motel puxaram a Dete para fora. 

Etc., etc.           

CAPAS DE PLAYBOY QUE INFELIZMENTE NÃO EXISTIRAM Cecília Malan, em abril de 2017, e Dani Calabresa, em fevereiro de 2011. 

(Dia 09 próximo faço cinquenta e cinco anos. E la nave va.)

05/02/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

OUVIDORIA O estrangeiro, Caetano Veloso, 1989. O pintor Paul Gauguin amou a Baía de Guanabara, etc., Caetano soa como Deus falando através de um megafone (alguém disse isso sobre John Lennon em A day in the life, etc., etc.). O álbum (“álbum dela é cacófato”) é quase uma coautoria entre Caetano, Arto Lindsay e Peter Scherer.

(Ouvi muito, numa época já bem remota, uma música dos Ambitious Lovers, Quasi you. A música é bem legal e também é um ensaio dos timbres/ruídos que Lindsay/Scherer usaram depois em O estrangeiro.)

A propósito:

https://apartamentoseduardohaak.blogspot.com/2018/07/na-pompeia-em-1991.html

 

SHARON MITCHELL Sharon Mitchell é talvez a atriz mais bonita da história do cinema pornô. Até o pescoço da Sharon é lindo.

JONI MITCHELL Deixo-me infiltrar pela calidez de Joni Mitchell cantando Edith and the kingpin, acompanhada por um supertime de músicos (Lyle Mays, Pat Metheny, Jaco Pastorius), num show ocorrido em Santa Bárbara, Califórnia, 1979. Se existisse máquina do tempo, de vez em quando eu passaria umas temporadas em 1979. 

1982 Eu, André e Julinho Safardana, o dono do túmulo mais brega do Brasil, vamos dar umas voltas por 1982 num Chevrolet Comodoro 1980, verde, placa UZ-6869. Ouvimos durante o passeio uma fita com as seguintes músicas: I ran, Flock of a Seagulls, Let me go, Heaven 17, Too shy, Kajagoogoo, Situation, Yazoo, Airwaves, Thomas Dolby, Der kommissar, Falco, Rock the casbah, The Clash, Steppin’ out, Joe Jackson. 

CLUBE DE CAMPO DO (VINAGRE) CASTELO Clubes de campo são anacrônicos, como são anacrônicos as listas telefônicas e os cinzeiros. Suas paisagens são melancólicas. Talvez pela presença da represa (Guarapiranga, no caso) não há como não pressentir que aquilo tudo, aquela beleza toda, é uma ambiência sobretudo lodosa. As amplidões do clube de campo e sua emulação de natureza são frustrantes, assim como é frustrante seu ideal de exclusividade, de mundo à parte. Suas possibilidades de socialização entre iguais são duvidosas. Seu ideal de lazer é frágil e, usando mais uma vez a palavra, anacrônico – esportividade de final de semana, cinquentões barrigudos jogando tênis e golfe, outros às voltas com atividades náuticas. E, sobretudo, escandalosamente anacrônica é a ideia de elegância que clubes de campo buscavam personificar.

BLECAUTE SALVA NEWTON CRUZ DA CADEIRA ELÉTRICA Foi uma chamada de primeira página do extinto (e cada vez mais extinto) tabloide humorístico O Planeta Diário. Hilária para quem já andava por esse vale de lágrimas em abril-maio de 1984, a chamada hoje exige notas de rodapé para ser minimamente compreendida. Sob a chamada estava a foto de um indivíduo afrodescendente com os cabelos alisados que parecia mas não era (Denorex, etc.) o sambista Blecaute (apelido alusivo à escuridão de sua pele, etc.). Blecaute (cantor) aludia ao blecaute (pane no fornecimento de energia elétrica) então recentemente ocorrido, em 18 de abril de 1984, na região sudeste do Brasil, blecaute que imaginariamente salvou o general Newton Cruz (um dos generais mais bufões e cascas-grossas da ditadura) de uma imaginária execução numa bzzzzz cadeira elétrica.

Doo-doo-bee-doo-wah.

29/01/2026

ALÔ, ALÔ, MARCIANO, por Eduardo Haak

ELI, ELIS, ELISA, ELISÂNGELA, ETC. Dou uma ouvida em alguns álbuns da Elis Regina. Procuro o que tem Caxangá. É o de 1977. Depois ouço o de 1980. Gosto desse álbum. Nova estação, apesar da letra esperançosa, da pregação bicho grilo alto astral, aliás característica das composições de Thomas Roth e Luiz Guedes, é uma canção das mais interessantes. Sobre as interpretações de Elis para o pessoal do Clube da Esquina, Vento de maio talvez seja a versão definitiva da música, Trem azul é o.k. e O medo de amar é o medo de ser livre é uma catástrofe. No mais, gostar desse álbum não significa que eu consiga ouvi-lo inteiro.

DISCO EXCELENTE QUE NÃO DÁ PRA OUVIR Loveless, My Bloody Valentine, 1991. As canções são ótimas, mas aquela coisa de deixar o som ultrassaturado e ultracomprimido não dá pé.

MORTE E VIDA SEVERINA A quem estais carregando, irmãos das almas?, Chico Buarque e João Cabral de Melo Neto, tem a maior pegada gótica, pós-punk, a começar por aquela coisa ao mesmo tempo arcaica e moderna típica do modalismo que estrutura a música. Da abertura, a quem estais carregando, até o verso essa foi morte matada numa emboscada, a musica fica indo e vindo entre os modos E frígio e D frígio. De o que guardava a emboscada até tinha uns hectares de terra o modo é D dórico. De mas que roças ele tinha até queria mais espalhar-se a coisa vai e vem entre os modos G dórico e D dórico.

ITAIM-BIBI A Faria Lima terminava pouco depois do cruzamento com a Cidade Jardim. O dali-pra-frente foi inaugurado só em 1995. Mais ou menos onde hoje está o Banco do Brasil funcionou por bastante tempo uma loja da Levi’s. Não sei até quando. Talvez meados dos anos 1980. Na fachada da loja havia uma maçã coberta por uma calça jeans. A maçã era alusiva a um derrière feminino.       

LUTERO LUIZ PERDEU O DEDO NO VENTILADOR NO FUZILAMENTO DE WILZA CARLA Dias Gomes era um comunista de boa cepa, nada a ver com a bestialidade analfabeta da esquerda contemporânea. Lulu Gouveia (Lutero Luiz), dentista e vereador de oposição (PT) em Sucupira, era, à sua maneira, tão pilantra quanto Odorico Paraguaçu (Paulo Gracindo). Neco Pedreira (Carlos Eduardo Dolabella), editor-chefe de A trombeta (jornal nanico de esquerda ou, nas palavras de Odorico, imprensa canhotista, calunista, vermelhoide moscoventa, etc.), divertia-se um bocado com Odorico, dizendo que Sucupira perderia totalmente a graça se o coroné deixasse de ser prefeito. (Bestialidade analfabeta também define o grosso da direita contemporânea, dominada pelos Eudes, os colega da firrrma, lá em São Bernarrrdo, etc., etc.)

TEM SEMPRE UM AIATOLÁ PRA ATOLAR ALÁ Pepe Escobar diz no canal Pepe Café que os atos de violência contra os manifestantes no Irã não foram cometidos pela Guarda Revolucionária, mas sim por gente do Estado Islâmico que se infiltrou por lá. Sempre ouço com interesse o que o Pepe tem a dizer (ele tem tiradas ótimas, Trump é o Neocalígula, a Europa é o Otanistão), mas sempre que ouço o Pepe parece que estou lendo uma página meio delirante de algum livro do Thomas Pynchon.

JUST BEFORE THE WAR WITH THE ESKIMOS Trump vai anexar a Groenlândia. A Rússia não só não dá um pio como ainda quase elogia, dizendo que vai ser um feito histórico. Sei lá. Isso não soa meio Molotov/Ribbentrop pra vocês, não?  

PIADAS DO SÉCULO PASSADO Como é que é aids em japonês? Cukimata. E em paraibês? Bichinho da porra. Qual a diferença entre a aids e o Lada (carro soviético de grande sucesso no Brasil nos anos 1990)? A aids você consegue passar pra frente.

Etc., etc.   

21/01/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

OUVIDORIA Love like a blood, do Killing Joke. The rainbow, do Talk Talk. Synaesthesia, de Chris & Cosey.

COSEY FANNI TUTTI Artista multimeios inglesa. Nos anos 1970 fez performances em galerias sérias exibindo seus absorventes íntimos usados. Protagonizou, como atriz, vários filmes pornôs, não por necessidade de sustentar vício em drogas ou qualquer desgraça do tipo, mas como extensão de seu trabalho artístico, aquela coisa de questionar o papel da mulher, etc., etc., coisa que na época era um pouco menos clichê do que é hoje. Dos anos 1980 para cá concentrou seu trabalho em música, tendo sido pioneira nos gêneros industrial e trance. Cosey era/é uma mulher linda, totalmente meu número. Com ela eu casava.

ARQUEOLOGIA Um lugar no Itaim-Bibi chamado Espaço Off, Rua Romilda Maria Gabriel, quase na Nove de Julho. Em 1987 dava um baita prestígio (prestígio underground, entenda-se) para qualquer banda tocar lá. (O Vultos, Marcos Andrada, “incógnito”, tem um bootleg gravado no Off.) Parece que o imóvel (sobreloja num prédio de apartamentos) abrigou antes uma boate de veados (v. Dercy Gonçalves, “...de boate de veado, olha só que f.d.p.!”) chamada Rolf Club (v. Jaime Segal e tio Rolf, “Vocês vão comer maionese e dançar rock’n’roll”). 

EPPUR SI MUOVE OU: NA ETERNIDADE COMETEREMOS VARIAÇÕES DAS CAGADAS QUE COMETEMOS NO TEMPO OU: A FARSA SE REPETE COMO HISTÓRIA Noitada sensacional no Espaço Retrô, lugar na Frederico Abranches que foi demolido em 1993 e que, no entanto, continua lá. Vimos, eu e o Julinho Safardana (o André preferiu ir ao Mercado Car ver se achava um retentor de borracha), o espetáculo Tá mais é certo, tinha mais é que passar fogo naquela vagabunda, da dupla Doca & Ângela, espetáculo que mistura música, performance e reconstituição de cena de crime. Etc., etc. Depois, apresentação do novo grupo de Adoniram Barbosa, o Trem das Onze Almas do Joelma, formado por ele e pelas tais treze almas que ficaram presas no elevador e que morreram tostadas lá, no incêndio, só que não faria sentido dizer trem das treze, etc., etc. 

(O André anda me devendo uma visita. Já falei pra ele não aparecer como assombração, porque assombrações assombram, não tem jeito, então seria legal ele aparecer num daqueles sonhos lúcidos que você diz, cara, acho que isso não foi só sonho, etc., etc. Já sugeri os lugares: a pizzaria O Forno, um lugar que existiu entre 1965 e 1996 na Rua Joaquim Floriano, 261. Ou a Pizzaria Ari, na Rua Tabapuã onde hoje tem o prédio da CIEE. Ou o casarão do Clube de Campo do Castelo, aonde levaríamos amendoins, cervejas, cigarros John Player Special naquelas embalagens cilíndricas com cem cigarros que as pessoas compravam no Paraguai. Aí ficaríamos lá, conversando longamente, eu contando as boas novas, o Salviano fez implante capilar, deve tá boniiiiito, né?, ele me contando as boas novas, o tio Alaor é um velho meio escamoso, mas é gente fina, a vó Rosa continua com aquela coisa de falar com a televisão, de domingo quase sempre vamos almoçar na casa da tia Emma, a casa mesmo, lá no Guarujá, sim, na eternidade nada se perde e temos a posse plena e simultânea de tudo que o tempo produziu, as Scarpinis todas presentes, a vó Maria sempre enchendo o saco do vô Haak, controlando os cigarros dele, aí ele sempre vem me pedir cigarro e a gente vai até o morrinho lá atrás da casa pra fumar e ele sempre diz, a Maria é uma chata, estou morto desde 1975 e ela ainda com essa coisa de controlar meus cigarros, etc., etc.)     

COM FRAGMENTOS TAIS FOI QUE ESCOREI MINHAS RUÍNAS, ETC., ETC. Ainda sei o telefone de um colega do Gracinha de quem eu nem era tão próximo, 70-1009. Pelo prefixo é Vila Mariana. Um dia estava levando a Olívia à Cultura Inglesa da Madre Cabrini e passamos por uma casa que eu cismei que era a casa desse colega, fui uma vez a uma festa de aniversário dele, em 1979, sei a data porque meu tio que morreu de câncer na Av. Iraí, 300, estava internado e meus pais foram visitá-lo antes de irem me buscar na festa.

QUANDO O VOLTAIRE DE SOUZA NÃO ERA UM CUZÃO PAUTADO PELA ESQUERDA Um texto em que Voltaire fala que fulano, na vida, é um Corcel 75. Outro em que o general Castelo Branco sai de um disco voador e diz para um pinguço parar de beber.

Etc., etc.

13/01/2026 

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

NA ETERNIDADE TEREMOS A POSSE PLENA E SIMULTÂNEA DE TODAS AS CAGADAS QUE FIZEMOS NO TEMPO Um determinado tempo, uma determinada época, só tem caráter (zeitgeist) e densidade ontológica por causa do peso maciço e compressivo do real, com todos seus contrastes radicais entre possibilidades e impossibilidades, com todos seus riscos e ameaças, com todo o passado que ainda age sobre todo e qualquer presente. Portanto, um determinado ano (digamos que 1982) que visitamos, que atravessamos como habitantes do eterno (na eternidade temos a posse plena e simultânea de tudo que o tempo produziu, etc.), esse ano não será propriamente 1982, pois não será experimentado com o risco existencial que pesava sobre todo ser humano que de fato estava em 1982.

NA ETERNIDADE TEREMOS A POSSE PLENA E SIMULTÂNEA DE TODAS AS CAGADAS QUE FIZEMOS NO TEMPO O caráter de um tempo na verdade é obscurecido e distorcido pelo peso maciço e compressivo do real. O que há de verdadeiro num determinado tempo (1982) é aquilo que momentaneamente escapa da opacidade opressiva das necessidades desse real (nec cedere) e que vemos momentaneamente em vislumbres. A memória fixa justamente essas partes, as de fato ontologicamente significativas de uma época. Na eternidade, portanto, veremos pela primeira vez um determinado tempo (1982, digamos) em sua plenitude, veremos como uma promessa cumprida, realizada, algo que quando estávamos no 1982 temporal apenas vislumbramos brevemente como promessa, promessa apontada para nossa plenitude futura.

OUVIDORIA Morton Feldman Early Piano Works, Steffen Schleiermacher, 2003.

OS BRUTALISTAS TAMBÉM AMAM Entro pela primeira vez no Edifício e Galeria Califórnia, Rua Barão de Itapetininga, 255. O prédio é do Niemayer e tem um mosaico de Cândido Portinari na recepção. Os conjuntos comerciais são amplos, com chão de taco e pilotis visíveis. Gosto cada vez mais de arquitetura brutalista (o prédio não é brutalista), aquela coisa de concreto, ferro e vidro, os ditos materiais não burgueses, como dizia o panaca do Le Corbusier (ou o panaca do Mies Van der Rohe).

GERSON CONRAD De arrepiar os cabelos as coisas que Gerson Conrad, Secos e Molhados, diz sobre o João Ricardo e especialmente sobre o pai dele, João Apolinário, no podcast do Clemente Magalhães, Papo com Clê. Vejam e tirem suas conclusões. (v. “Comunista come criancinha e mente que tinha cabelo no prato pra sair sem pagar a conta”.)

MÓ DA HORA SUA TATOO Nas quintas-feiras de 2004 as pessoas iam à Funhouse, Rua Bela Cintra, 567, mostrar as tatuagens que tinham feito. A casa tinha algum carisma e uma certa insalubridade que lhe dava ares de CBGB. Tatuagem estava no auge do hype. Pressinto que a subcultura tatoo (v. “O avião, senhor Roarke, o avião!”) esteja meio fossilizada. Qualquer estúdio de tatuagem me dá a sensação de que voltei vinte anos no tempo.

SURFWEAR Uma carteira Primo, marrom, de náilon, que ganhei de Natal da minha avó Ida. Dentro da carteira havia uma nota de cinco mil cruzeiros, efígie do Castelo Branco. Minha avó sempre dava uns presentes legais, elaborados, etc., etc.

EPPUR SI MUOVE Muito bacana a festa de réveillon no Edifício Joelma, a 2026 vai pegar fogo! (Como todos sabem, eu, Eduardo Haak, morri em 2007.) Estavam lá: Júlio Barroso, o Safardana, meu irmão André, Marcílio Múmia Paralítica e todo um grande elenco de assombrações assombrosas.   

PIADAS DO SÉCULO PASSADO Aquela que o Costinha conta do sujeito que fica importunando uma mulher no ônibus, dou dois mil cruzeiros, etc., etc.

02/01/2026

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

NÃO SOLTAM AS TIRAS E NÃO TÊM CHEIRO Fernandinha Bochechas Eróticas faz uma propaganda dos chinelos Havaianas (“não soltam as tiras e não têm cheiro”). Aos sessenta anos e fazendo toda aquela ioga ela deve ter pouca gordura na região do derrière. Ainda assim, consigo conceber uma fantasia erótica em que dou umas chineladas na patroa com a Fernandinha, fazendo a Havaiana estalar, plaft!, em seu traseiro.

GUERRA E PAZ, FRANGO NA BRASA, ETC., ETC. Uma musiquinha estúpida e pervertida do Ennio Morricone que toca no trailer de O agente secreto, glockenspiel, bateria e coro infantil.

PASCAL QUIGNARD, ÓDIO À MÚSICA Quignard faz uma crítica moral ao fenômeno da música que pra mim chove no molhado. Concordo que a música não é inocente, mas há inocentes? (No one is innocent, Sex Pistols feat. Ronnie Biggs.) No fundo Quignard pensa na música em termos de utilitarismo social, pessoal, etc., etc. (O que levado ao extremo chega naquela coisa ridícula de achar que ouvir Mozart cura câncer ou que ouvir Beethoven aumenta o QI.)

JORGE LUIS BORGES Releio Ficções, que havia lido uma única vez, em 1996, e acho chato. Tento ler O livro dos seres imaginários, mas não rola. Meu livro favorito de Borges é O livro de areia. Meu conto preferido dele talvez seja O imortal, que abre O Aleph, que também é um livro bem-bom.

WESLEY DUKE LEE Continuo achando o Wesley uma grande figura, o cara que eu queria ser quando crescesse quando eu tinha dezessete anos, etc., etc. Mas venho implicando com ele como artista. Wesley é muito parecido com o Robert Rauschenberg. Tenho a suspeita de que ele só se destacou tanto na época (início dos anos 1960) porque não havia aqui no Brasil ninguém com a formação específica que ele tinha (ter sido assistente do Karl Plattner e ter estudado publicidade nos EUA). Era o dândi recém-chegado de Nova York que ia ensinar pros mocorongos uga-ugas o novo caminho das pedras no mundo das artes visuais. Muita porcaria que anda por aí em bienais é descendente direta de Wesley.

MULHERES QUE EU NÃO PEGARIA NEM A PAU A Björk, que além de feia pra burro parece personagem de mangá de terror do Junji Ito.

ZEITGEIST Expressões dos anos 1980. Quando uma mulher até que bonita dava para um cara medonho dizia-se, mulher que dá pra um cara desses só pode ter raiva da b... (v. “Viciado em c...”, David Cardoso, 1984). Colocar peruca no Kojac como sinônimo de fazer sexo. 

Etc., etc. 

A VIDA COMO ELA ERA “E desde quando comunista leva o pai ao médico? Comunista corta a carótida do pai com caco de Brahma Chopp.” (Nelson Rodrigues, lá por 1965.)

É TARDE, EU JÁ VOU INDO, PRECISO IR EMBORA Se eu não postar mais nada esse ano, um feliz 2027 para todos, porque 2026 (Copa do Mundo, eleição presidencial e torcidinha na Vila Madalena para o Wagner Moura levar o Oscar), uau, 2026 já era.

(Quero mais é que o Brasil seja desclassificado logo na primeira fase da Copa, que leve um oito a zero do Haiti, deixando o italiano lá com a maior cara de bunda; na eleição votarei nulo; O agente secreto é Aquarius 2 ou: much ado about nothing.)    

26/12/2025

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

TOCANDO PIANO E BAIXANDO O SANTO Ouço pela primeira vez o álbum Dark intervals, do Keith Jarrett, 1988. Vou conferi-lo por causa da faixa Parallels, que ouvi numa postagem do Rick Beato e que, assim, de orelhada, me pareceu razoavelmente promissora. Contudo, como em tudo que o Keith Jarrett faz, Parallels também fracassa. A coisa começa interessante, vibrante até, Keith explorando algum território modal, fazendo contrapontos com jeitão de J. S. Bach. Mas a música não se desenvolve. Começa a acumular entulho sonoro até que desaba. Música que não se desenvolve não é demérito quando o não desenvolvimento é uma estética assumida e conscientizada, como no caso do minimalismo. Mas Jarrett não é minimalista, é apenas um maximalista repetitivo que se repete por não saber pra onde ir. Não tem intimidade com o universo eminentemente sonoro (altura, duração, timbre, intensidade), como compositores não desenvolvimentistas como Morton Feldman e, vá lá, John Cage, demonstram ter. É mais um fenômeno sociológico do que musical. Suas performances tocando piano e baixando o santo, seus gemidos orgásticos, sua liberdade de expressão (v. Menudo, “não se reprima, mate sua prima, com estricnina”) parecem ir ao encontro dos anseios estéticos e existenciais daquelas pessoas, hum, como é que eu poderia dizer?, ah, sei lá, aquelas pessoas, jornalistas, publicitários, maconheiros, tomadores de ayahuasca, eleitores do PT e do PSOL, praticantes relapsos de ioga, frequentadores de mostras de cinema, etc., etc.      

DESCEU À MANSÃO DOS MORTOS, ETC., ETC. Revejo Filme demência, Carlos Reichenbach, 1986. O mergulho na madrugada empreendido pelo personagem do Ênio Gonçalves, dono de uma fábrica de cigarros que faliu, é análogo às incursões pela madrugada de Tom Cruise em Eyes wide shut e de Griffin Dunne em After hours, incursões que remetem ao arquétipo descida aos infernos. As mulheres no filme, exceto uma menina lá que é uma alegoria da elevação espiritual a que Ênio parece se encaminhar, são todas harpias ninfomaníacas (v. Agosto, Rubem Fonseca), umas piores, outras menos piores – Imara Reis (gostosíssima, aliás), a esposa que pede o divórcio quando o cara quebra, Alvamar Taddei, a piranha profissional mancomunada com achacadores profissionais, umas outras lá, uma ex-amante e uma garota para quem ele dá carona, essas depravadas sem maiores ambições, senão a de manter a vida e suas substâncias no nível mais pedestre possível. Sou apaixonado por esse filme e nunca vou me cansar de revê-lo.     

EXU CADEIRA E AS POLTRONAS AMESTRADAS O único cara de banda realmente gente fina com quem tive oportunidade de conversar foi o Falcão, dos Excomungados. Lá por 1990 ele dava aula de História no Colégio Avanço, na Rua Santa Justina (equivalente paulistano do Pinheirão, Hilário de Gouveia, Copacabana). Falcão era uma figura realmente punk, meio parecido com o Didi Mocó, com vários dentes faltando, falando de marxismo de maneira muito séria, sem qualquer traço da histeria lacradora que poucos anos depois, sabe-se lá por que, dominou a militância de esquerda. Gostei dele. Passo décadas sem me lembrar do Falcão até que ontem me lembro. Vou procurar no YouTube a música dos Excomungados que fala do acidente da Union Carbide em Bhopal, Índia, 1984, Union Carbide dá amostra grátis pra dois mil na Índia. Vejo que a banda lançou um disco em 1990 e que lá estão todos seus greatest hits, Union Carbide, Vida de operário, Louco é você que tá querendo me internar, etc., etc. São bem engraçadas as letras. E Falcão canta com aquela voz de Exu sendo exorcizado pelo missionário Davi Miranda, que é a mesma voz do cara do Olho Seco, você devia de proibir a migração do povão (ops!), que pelo jeito é o jeito paulistano punk de cantar, Ed Sullivan e Massadas apresenta, Exu Cadeira e as Poltronas Amestradas.

PIADAS DO SÉCULO PASSADO Aquela lá que o Costinha conta do português da quitanda que diz pras duas bichinhas que ele só vende três bananas, etc., etc. 

12/12/2025

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

HOJE NA SESSÃO ESPÍRITA DA TARDE... CURTINDO A MORTE ADOIDADO Vamos a uma sessão espírita na Rua Iguatemi, 347, Itaim-Bibi, telefone 282-6909 (v. Borrão Federal falando, com boquinha de federal, “as joias do cofre”). Em 2025, tempo sucessivo e linear, a casa não mais existe como ente separado, tendo sido fundida a um desses restaurantes para os Eudes (“os colega da firrrma”, “lá em São Bernarrrdo”, etc.) da segunda divisão da Faria Lima. Mas na eternidade, em que temos a posse plena e simultânea de tudo que foi produzido pelo tempo (v. William Blake & As Mercenárias, “a eternidade anda apaixonada pelas produções do tempo”), a casa da Iguatemi continua-sendo/é-e-sempre-será em sua plenitude, sendo por isso indissolúvel, e acessível, e adentrável. Etc., etc. Chegamos lá à meia-noite, a hora que apavora a Borrão Federal (v. Borrão Federal Reserve Note dizendo que só fala com o gerente, só cuida de milhões). Meu tio que morreu em 1979 na Av. Iraí, 300 nos recebe. Ele fala e gesticula através de um boneco mecânico que o Júlio Barroso Safardana roubou do ator Vincent Price (Doctor Phibes Clockwork Wizards). Júlio pergunta a meu tio clockwork quando vai chegar o médium. Depois pergunta quando vão chegar o báixum e o áltum. Etc., etc.

RUA IGUATEMI, 347 Depois que minha família vendeu a casa, ela abrigou um restaurante (1980-82), uma academia (Centro Iguatemi de Musculação, 1983-85), uma casa noturna gótica (Zóster, 1986-87), uma clínica de abortos (“Clínica Herodes – Promoção Black Friday – Faça três abortos pelo preço de dois!”), alguns salões de beleza.

“AH, OS ANOS OITENTA, A INOCÊNCIA DAQUELE TEMPO”, ETC., ETC. A história da empregada doméstica que dava pra todo mundo num prédio no Itaim-Bibi (v. Promiscuidade, os Pivetes de Kátia, Fauzi Mansur, 1983), empregada doméstica (v. A,mé,ri,ca, triiiiiiim) que, dada a conduta, acabou ficando grávida, impossível saber de quem, e que a garotada-rapaziada-velharada toda do prédio, todos potencialmente pais da criança, fizeram uma vaquinha e pagaram seu aborto. (Sugeriram até fazer um bingo beneficente no salão de festas do prédio pra levantar a grana, mas perceberam que a coisa não ia pegar exatamente bem.)    

SUPER-HOMEM CASCATEIRO, SÓ FAZ FORÇA NO BANHEIRO Um paranormal que atendia no Tatuapé, na Rua Cantagalo, no início dos anos 1990. O seu Washington. Meu irmão André fez umas sessões de energização com ele. O cara era aquela mistura típica de paranormal com charlatão gabola. Havia uma pedra verde lá no consultório do seu Washington que ele dizia ser uma safira de três mil quilates, um presente que havia ganhado do presidente do México por ter curado a filha do sujeito de um câncer, etc., etc.

ESQUERDISTA TEM MAIS É QUE SE FODER, DIREITISTA TEM MAIS É QUE TOMAR NO CU A cultura woke, o denuncismo, os cancelamentos, a condenação de humoristas em processos criminais, etc., etc., tudo isso evidentemente deu incontáveis vitórias táticas à esquerda. Por outro lado, lhe impingiu uma imensa derrota estratégica, que foi conceder à direita o papel de “defensora da liberdade de opinião”. No plano simbólico e imaginário, senão no prático, o esquerdista virou o canalha mesquinho pronto pra ferrar com sua vida por causa de uma ironia não entendida como tal. E o direitista virou o guardião de tudo de bom que a vida tem a oferecer, coisas como contar impunemente piadas de veados, portugas, kid creole and the coconuts, etc., etc.   

VERITATIS SPLENDOR Um amigo me fala de um amigo que andava circulando de SUV Volvo, todo mundo pensando que o sujeito estava montado na nota, mas que, bah, na verdade o sujeito está quebrado, devendo até as cuecas, que as parcelas do financiamento do carro estão atrasadas, que a coisa certamente vai terminar em busca e apreensão. Como dizia o Paulo Francis, acho ultra Xangai alguém pagar X (sei lá, duzentos, trezentos mil reais) por um automóvel. 

Oh yeah. Etc., etc.

28/11/2025

ALÔ, ALÔ, CHAMANDO, por Eduardo Haak

MORTOS EPPUR SI MOUVE Estou com o André e com o Júlio Safardana no IML Leste, Arthur Alvim, quase ao lado do estádio do Corinthians (v. Rita Lee Jones sendo ameaçada de morte depois que disse, pouco antes da Copa de 2014, que Itaquera era na casa do caíra-lho, etc., etc.). Estamos jogando baralho com São Pedro, experimentando pijamas de madeira e comendo capim pela raiz, digamos assim. (Júlio morreu em 1984, eu em 2007 e André morreu hoje.) Temos umas formalidades burocráticas a cumprir, aqui, no 65º. DP: vamos adulterar um documento do IML, dizendo que é para a funerária enviar o cadáver do André para o Cemitério Municipal de Sucupira, na Bahia, aos cuidados do prefeito Odorico Paraguaçu. Etc., etc. Entramos na sala de necropsia, em cuja porta há a advertência de risco biológico. Abrimos a geladeira e puxamos o André pra fora. Júlio Safardana diz, tá até que bonito, hem, Tigrão?, considerando a queda de 35 m, a desaceleração brusca a 97 km/h, o impacto. André observa o próprio corpo com interesse e até mesmo com perceptível empolgação.

SERIA BOÉCIO NA VERDADE UM BEÓCIO? Na eternidade o que percebíamos como tempo passamos a perceber como espaço. Por exemplo, 1982. Mil novecentos e oitenta e dois é uma somatória infinita de espaços ocupados por outdoors, Fiats 147 e aparelhos de walkman. E revistas pornográficas como Fiesta, Club e Internacional. E palitos de picolé. (O mais minúsculo ente-que-foi na verdade continua-e-continuará sendo, indefinidamente.) Estacionamos o Diplomata 1981 do André na Rua Carla e vamos, eu, ele e o Júlio Safardana, andando até o Penthouse Club, um relax for men que existia-existe em 1982, entre a Congregação Cristã e a Escola Amoreco (onde professoras lésbicas puniam-punem os meninos que fazem cocô nas calças obrigando-os a tomar banho na frente de todo mundo e a vestir calcinha). Pra tirar ranço de delegacia, IML, funerária, nada como um bom relax for men oitentista (v. “Chico Regulador Xavier Um-Dois revela: universo não foi criado por Deus, mas por Walter Hugo Khouri”).

ESQUERDISTA TEM MAIS É QUE ENTRAR NO PAU O establishment acadêmico esquerdista precisava de um Jorge Luis Borges pra chamar de seu e arranjou o Julio Cortázar, que não passa de um sub Borges hypado e politicamente insuspeito.

DIREITISTA TEM MAIS É QUE ENTRAR NO PAU Uns pés de chinelo aí que se dizem monarquistas e que não passam de puxa-sacos de sacos que sequer existem.

FILME PORNÔ QUE NÃO EXISTE, MAS QUE DEVERIA EXISTIR Adaptação do romance Spanking the maid, de Robert Coover, para um filme pornô hardcore. Estrelado por Nikola Tesla e Frida Khalo, o filme é uma série de esquetes em que Tesla pune sua empregada doméstica, Frida Khalo (v. Physique du rolê de cu é rolê), lhe aplicando choques elétricos de corrente alternada na busanfa.

SORTEIO Seu Reginaldo ficou contando piada racista no bueiro da irmã Maria José. Chanel comeu merda na carroça de Francisco Cuoco. Stella passou caca de nariz na caveira de Bicelli. Zezinha perdeu a dentadura na orgia de Zé do Caixão. Salviano jogou pó de pemba na boca de fumo de Décio Piccinini. 

FALOU E DISSE, BICHO “Lucidez não tem partido”, T. W. Adorno. 

15/11/2025